Quant’eri bello quand’eri più giovane;
e di più quando c’era la luna.

Quanto sei bello oggi che sei tornato,
profumi di onde diverse, di solitudine acuta.

Più vecchio, e ancora più bello;
anch’io sono vecchia, e ho una tunica nuova.
Ma alla mia età – a quest’età –
non ti concedo più d’esser l’Ulisse discolpato da tutti.
Dimmi dei tuoi compagni.
Uno ad uno sono morti tutti.