pesata, la sua vita
era così leggera
quasi non la viveva
non bruciava i respiri
gli anni restavano
sul calendario intatto,
aveva paura forse
di sentirseli quasi

e fu così che non
ebbe una morte leggerissima
— lo scheletro azzurro
trasparì dalla fossa
di vetro e terra fina
e domandava ancora
ma sono morto davvero?
e nessuno sapeva
che dire al quasi vivo
al quasi morto leggero
che non pesò nel mondo
imponderabile già
prima dell’altra patria
dove tutti leggeri
— con scandalo o senza
l’armatura delle parole —
là dove è freddo anche il sole.