La morte forse fu una spaccatura
improvvisa su lisce superfici,
una fiana del tempo – un fiume corse
tra rive spazi separati labbra
aperte, e fu una bocca a dire il nome
della buia voragine –
ed è forse
una ferita la morte, una piaga
dell’universo, da rimarginare
con un bacio, chissà, dei nostri figli