Non resta che bruciare e scomparire,
credevo d’esser io la fiamma e invece
potrò solo bruciare, scriveranno
altri di me, non io dirò parole
necessarie per vivere, saranno
altri a crearmi, a scrivermi su pagine
che i figli leggeranno, ora non resta
che accendere il fiammifero, accostarlo
al vecchio cuore inutile, bruciare
quest’anima di legno