Potevo, lo so, un poeta essere
ma non è più quella del mio cuore,
le monete d’oro del suo sangue
spesi qua e là noncurante
dello scrigno che si vuotava

e ora non resta che un soldo
di rame per una medaglia
di carta, per un verso solo
e sono vecchio ormai, quindi avaro,

Forse morirò senza spenderla
Non ebbi cura del mio cuore,
ed ecco, è tutto svanito …