sotto i piedi del vento
le foglie protestano male
troppo velocemente calpestate

i fatti di cronaca hanno gli occhi arrossati
palpebre di carta sangue nero d’inchiostri

le foglie protestano male
e il vento è solo perchè
non sa dove andare e si aggira
malignamente dove può frusciare
preferibilmente in giungle di pensieri
e in sottoboschi arruffati

hai fame vorresti mangiarti
e non sei come per questa fame
non ci sono bocche nè denti

è meglio tornare fra i fatti di cronaca
qui c’è odore d’anima