Si scolla
il mondo
scricchiolano da qualche parte
le giunture tra un pensiero e l’altro
le porte
non si vogliono aprire
nè chiudere
gli accenti si spostano altrove
e nessuno li canta senza sillabe

le parole fanno attrito
non si dicono
attraversano lingue e palati
sordamente

i fittavoli del mondo
sono più che turbati,
forse questa è la felicità