le estasi imputridiscono
amica mia, gli autunni si rifiutano
agli inverni, saltano le primavere

restano i mezzogiorni alti sulle mattine
e i crepuscoli ironici sulla libertà di dio
regalata ai mortali giocattoli dello spirito

il sole rotola giù
e sulla sua testa tagliata
splende l’aureola dell’ultima santità