il tempo era slavato (troppo tempo era stato tempo)
passavano gli anni pretendevano a bandiere
ma scolorite le stoffe non garrivano più
e il vento stancato voleva lo agitassero

solo di tanto in tanto un pugnaletto d’avorio
penetrava in quell’azzurro da biancheria
e qualcosa luccicava nell’opacità sorpresa
del giorno che la notte non era ancora venuta