quanto per questo nome?

voleva venderlo, lo batteva sul marmo
e risuonavano le sillabe, deboli però,
lo strozzino non ne voleva sapere,
un poeta non pubblicato vale poco
anche se qualche aficionado c’è ancora,

quanto, allora? non

ha altro che questo non mi chiamerà
più dopo – lo so?

e che importa?
basta che lei mi tenga lontana per oggi
quest’ombra che mi segue e mastica la mia spalla,
è sufficiente una moneta unica
da spendere altrove, lei lo sa…

lo strozzino rise,
la gola gli faceva male…