si domanda: forse
questa non è la prima volta
che vivo la mia vita ,
la millesima forse
e già confusa il registro, la voce sbiadita
e gli incastri emotivi che si rompono interrompono
lungo i nastri fra i solchi le perforazioni dove mi ripenso
sgranano sassi ore dita nel sangue soffice
che mi accolse tacendomi il segreto dei segreti..

rivissuto, la nascita già nata,
e il primo bacio già così baciato e ribaciato
che le labbra sono solo un ricordo che sta male
e non sa se saprà farsi ricordare più, o ancora
una volta, dopo
questa morte che non so
se penultima, e se la morirò,
se non postumo sono
già alle mie morti
sue morte