il filo logoro dei nervi
attorno alle ore febbrili,
gugliate d’isteria, rossastre,
annodate al tempo che si acquatta
nell’angolo della corsia,

i secoli passavano filtrando
attraverso i minuti dello spasimo,
ombre grige e scarlatte,
che dipingevano lugubri fisionomie
per eternità gocciolanti

qualcuno tirava il filo
e grattava con l’unghia,
io lanciavo sassate di silenzio
inferocito contro gli ipocriti destini
che sorvegliavano le guance
convesse e concave di mia madre e mie..