sorride, anche, ma un buio sorriso,
tenebricoso, nigricante, non gli riesce bene
la propaganda della propria minuscola gioia,
e qualcuno ne dubita, dice che non è allegro
di lui neanche il palato, che il mondo è per lui
fuscescente, colore fallito..

è solo malato, ha lo sguardo interiore
oscurato, infumato, deusto (e uso parole
da manuale, perchè difficile
è questo male, immedicabile forse)
torrefatto è il suo mondo, fuliggìneo,
e se ne strugge, con sorrisi che aggrumano
sulle sue labbra, che baci non sciolgono,

aiutatelo a vivere, con legna affettuosa
alimentate la pallida fiamma stigia
che azzurrina divampi, bruci tenebre