sono tristi i crani dei calvi,
quei lunghi capelli solitari
che resistono come righe
su cui scrivere pensieri
dimenticati fuori dalla fronte,

quei lunghi capelli tristi
quei lunghi pensieri neri

meglio la palla di biliardo
che rotola per le strade
in cui mi specchio e mi sorrido
pettinandomi teneramente
gli ultimi diciassette