un uomo aprì il giornale, qui, davanti all’edicola
e assassinò qualcosa, non so bene, stavo qui
conversando con l’attesa di notizie – sarà
oggi, domani, è stato già, forse – quando
la ventata dei fogli sanguinosi e indifferenti
sparse elitre leggere al vento incrudelendo
su antenne e ciglia, azzurrità vaganti

sto a casa, adesso, in poltrona, e ne soffro,
aspettando la cena, mi irimprovera per questo..