hanno lavato l’aria, coi sifoni azzurro sporco,
qui, accanto all’edicola, e non restano più
nell’aria immagini stinte e amente, desideri inutili
appena desiderati al margine delle fotografie,
l’atmosfera è pulita, aspetta, solo questo capello
disegnato nel vento, ho scattato il dito e via;
neanche più quello, il mondo è senza morte, adesso,
senza notizie d’uomo, pomeriggio di domenica…