A volte una querela d’ore e di minuti,
di secondi e anche meno, se ascolto bene,
non è morto come doveva quel segmento di tempo,
scartato dalla linea di montaggio, rugginoso
fa polvere rossastra, stride sotto le suole della coscienza,

ho sciupato, d’accordo, ho tanto sciupato,
ma avevo da sciupare, ero ricco di tempo,
mi dissipavo, mi sono tutto speso,
– e allora? perchè lamentarsi? Io non so che farci
se siete monete da spendere una volta sola