s’intendeva dell’autunno, questo è buono, diceva,
quest’altro è una pallida imitazione
di quello teneramente incoerente che esponemmo
pochi anni fa, ricordi?, al balcone degli occhi

nessuno come lei però, sa dirmi adesso se è buono
quest’autunno così incerto che sia d’estate e d’inverno,
e io non so misurare le distanze e i presentimenti
che cadono d’autunno, di cui lei si intendeva…