Hai visto, lame, tagli, punte rosse,
affilate dal sole

dunque, metaforizzi sulla pagina,
del ciclo, ora è il tramonto che ci affila…

amico mio, pugnale che non sa
sul dito il filo,
eppure hai già reciso
verdi gole, voci appena dischiuse…

ma quando compi gli anni, ti regalo
mazzi di fiori e tu li metti al fresco
cimitero del salotto