Il coltello si sciolse in un filo
non più tagliente, e marzo
si ricordò di aprire, la rondine del vento,
i giornali del giorno da segnalare
come una notizia, la più antica
dicemmo tutti parole d’occasione, ornate
di dolcissimi accenti, di rime disusate,
ma il coltello si scioglieva ancora in un filo
non più tagliente ormai, percjé già aveva tagliato
l’ennesima gola tenerissima della nuova primavera