Ho letto oggi novantasette volte
la parola realtà, e vicine ad essa,
le parole reale, realismo, realistico,
sembrava che il mondo si declinasse sulle pagine,

Ma solo parole di realtà, non realtà vedevo,
troppe parole la nascondevano, come i nomi
nascondono identità, oppure
inidentità, il non essere quello

Per un poco ancora, anche oggi,
ho creduto che avessero ragione i pronuncianti
l’evocavano così bene, con tanta sicurezza
che pareva fosse li, nuda sotto la parola

Fino a quando non mi lasciai andare
a fantasticare quietamente sul possibile
e sentii un’intenzione nelle cose
che stentava a qualificarsi, a crescere viva..

Guardare non era più guardare allora,
completamente cinetica la vita, inafferrabile,
e ci voleva molta libera fantasia – lo intuii appena –
soltanto per sognarlo, il reale, specchiarselo dentro..