Non è qui, in questo spazio
di righe lunghe e brevi come canne
d’organo, come un graffico statistico,
non è in questa bizzarra colonnina
di parole di marmo cosi tenero,
non dentro questo tronco su cui crescono
a destra rami di sillabe e foglie
con nervature di accennati accenti,
è più in là,
agli orli della pianula bianca
su cui corrono questi bianchi cavalli
sventolando gli scialli delle criniere,
è più in là, sempre più in là,
all’orlo,
tu scrivi qui, qui ti specchi e ti pettini,
ma le parole scivolano più in là,
e tu che con la penna le rincorri,
vai a capo sempre, e resti al di qua,
con un cielo bianco in bilico sulle ferite
al di quà di te stesso…