Una farfalla del Madagascar
vola nella mia stanza un volo immobile
alla parete in fondo, blu-argento,
sotto alla lampada oscillante di siviglia

Tutti dicono: è bella, com’è bella!
e perdono i loro occhi sulle ali
iridescenti di morte africana,
protette da scaglie luccicanti di mica

Eppure ogni giorno, davanti a quello spazio
messo in croce per sempre, sotto vetro,
un’angoscia sottile m’inquieta
per quel piccolo volo imbalsamato