Le montagne non erano così:
tenere carni in dolce oscillazione
pascolavano inquiete verso il mare
finchè qualcosa le indurì ghiacciando
le agili vene, gli anelli, le curve,
una mano spietata dentro il tempo
impastando gli spazi e il movimento:
da allora è buio, una tela di tenebra
stinta ogni tanto da vaganti soli
memori delle onde alte nei cieli
pietrificate da un dio in agonia..

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