La penna sussurra alla carta
qualcosa che qui non leggo:
parole da non scriversi,
non scritte da nessuno

Le cerco qui, invano,
ma è alto lo spessore
del silenzio, e non penetra
qui un semplice sguardo

Sussurra la mia mano
alla penna qualcosa,
che la penna non sa,
che scrive e parla d’altro

Così io alla mia mano
trasmetto qualche cosa
indicibile, e la mia lingua
non capisce chi le suggerisce…