L’autunno sta girando
l’angolo della casa;
nell’attesa, fino al marciapiede
è immersa la strada;
gli alberi, sono superstiti
e guardano fisso e lontano
vigilando sul suo arrivo;
e io resto qui, all’angolo
sorvegliando le foglie alte;
dove i passeri si sono scambiati
un ramo e qualcosa oscilla
là in alto, o qui da me,
con la testa lontana dal collo
sospetto che sia arrivato,
ma non mi fido del cuore,
dell’animazione delle foglie,
e dell’attesa, che è sempre eterna:

Tra poco giererò l’angolo:
forse sono io l’autunno…