Forse questa è l’estate delle immagini,
forse è l’autunno dei pensieri un po’ stinti,
l’inverno delle idee timide a dichiararsi
(la primavera è un sogno già sognato)

(Il tempo ha fame ancora della vita,
e il tempo è corto e l’arte è così lunga,
s’aprono i cimiteri dei deserti,
e si scavano tombe solitarie)

Forse oggi è “fretta” la nostra parola,
febbre alta di vivere e di morire,
il buio è familiare ai nostri occhi
ormai, nell’orizzonte delle tenebre

E forse non è vero, forse è “Forse”
oggi per noi la parola da dire:
tutto è un forse, anche questo -forse tutto
non è un forse, ed è un forse anche la morte.