Pettinati, i capelli della notte,
la veste di silenzio sull’altura,
si china sullo specchio delle ore,
meravigliata di tutto, di te,
e delle nuvole ora incanutite
troppo presto, anche qui, come sempre,
perché nessuno si curò del giorno
e non gli resta che una tromba d’aria;
questo epitaffio sulla paginetta
di un versificatore sconosciuto