Tu non scrivi…
Io non scrivo, è la vita che mi scrive
ero una bianca pagina di carne
un tempo, ora sono quasi tutto scritto
la penna graffia sulla vecchia carta
ma graffierà di più, più che sui vetri
l’unghia di neve quando scriverà
fuori di me, quando impagineranno
le mie carte in una copertina di marmo