La verità è banale come una strada
abituata al suo marciapiede,
anch’essa è abituata alla menzogna
al suo vestito tutto fantasia

e tu cerchi ancora, agitato,
le strade che sognavi, inabituali,
nemiche dei marciapiedi
e delle targhe di marmo…

non ti rassegnerai, lo so,
anche tu hai l’abitudine a te stesso
e la corichii con la poesia
della tua libertà di non crederti

Sei libero? non so: so che puoi ancora
a te stesso parlare come a un altro
a dire basta e continuare poi
come se tutto fosse ancora nuovo

è molto: anche di festa sei feriale
e la tua verità non è banale