La tua fronte è un vascello da salpare,
che carica una merce di pensieri
e immagini da vendere lontano
nel tempo, borseggiando arcipelaghi
d’anni? secoli? solo qualche mese?

La tua fronte si curva, è già convessa,
lucida di tensione, dilatata
da pensieri di troppe dimensioni
hanno salpato l’ancora le onde.
Forse è l’ora, stasera, di morire