È tardi, è vero, ogni giorno è più tardi,
l’insonnia è un’instancabile poeta,
ma i sogni sono stanchi, amico mio,
d’esser sognati: troppi sognatori.
Il sogno di stasera vuol dormire,
e io annuisco alla sua palpebra azzurra

(qualcuno conta i sogni, conta gli uomini.
Esatto è il conto? Ci siamo tutti? Via…!)