Tra poco il cielo sarà tutto scritto
come una pagina tutta di pensieri
lentamente annerita di asterischi
geroglifici, segni, ideogrammi,
impronte d’uomo su un deserto bianco.

Tra poco anch’io sarò tutto scritto,
e l’anima sarà una bianca pagina
che appena si ricorda della neve
luminosa che era quando ancora
non passarono gli uomini ad iscrivervi
orme profonde, fangose, spietate

Saremo tutti scritti e rilegati
da copertine di legno marcito
su scaffali un pò strani, orizzontali,
e forse un giorno tu ci leggerai
figlio, nipote, postero, chissà
meditando quei segni misteriosi
solo per noi, per te già decifrati.