Non é una grande fabbrica, non é
che una vecchia bottega artigiana
la mia anima

produce solo poesie

Non é una città chiacchierona, non é
che un antico villaggio marino
il mio cuore
ascolta solo le onde

pure, martelli azzurri e rosse ruote
risuonano sui timpani, alti e morti
i sentieri del tempo dove vanno
quaggiù, lontani figli dello spazio?

Corrono sopra ruote di ragazzo
trauvai allegri sulle alte città
l’acciaio é rosso come la tua guancia,
sento, dovrò morire, più nessuno
comprerà poesie alla mia bottega…